Mis manos me gritan que escriba

Mis manos me gritan que escriba sobre las nubes, para que así lluevan guiones y amanezcan sin funcion a la que acudir,
Me recalcan el papel porque dicen que necesitan una luz tenue ésta noche..
Dicen que se acerca el fin de los dobles cortes,
Que no soportan esa rareza rutinaria que el ser humano tiene de evitarse,
De evadirse y sentirse mejor en una escena decadente de dientes con posibilidades,
Mis manos van arrastrándose por el papel junto a un eco inconsolable.. " porqué.."
Ésto no acaba de empezar y ya quieren revestirme de ocasión para no sufrir,
Pero les hablé del dolor..
Les dije que no es dolor si aprenden a buscarse un sitio en su herida,
Que hay que dejar las palabras muertas por las suicidas y así tener un fin salvavidas,
Que el dolor está dentro de cada muñeco y sus cuerdas,
Que hay que aprender a no tensarlas cuando ya se han usado demasiado,
O cortarlas y pegarte alas..
Hay que escoger entre bala o carcajada,
Que a veces manda tu otra voz,
Esa que llevas entrenando sin querer en la otra esquina de tu habitación,
La que tiembla y alimentas con su olor..
Por eso intenta hacerte un hueco que se sienta eufórico al oirte entrar,
No digo que des miedo.. solo haz que tu cuerpo escoja una mitad impecable,
Deja que las frases dirijan tu aire.